
| (DEL ESPEJISMO DE UN DIOS QUE DEAMBULA POR SU PROPIO EGOÍSMO, DE LA BRUTALIDAD CON QUE EL TIEMPO DESFLORA MI ALMA, DE LA SUTILIDAD CON QUE YO LE DEJO HACER, DE LAS MANERAS DE OLVIDAR, DEL DELÍTO POR COMETER, DEL GESTO CON QUE CONCENTRAR EL INSTANTE, DEL SILENCIO EN QUE SOSTENGO MI VACIO ARGUMENTAL, DE LOS CRITERIOS POR CORROMPER, DE LA DISTANCIA QUE SEPARA EL ACTO DE LA VOLUNTAD) |
![]() |
...sumiso La luna se desviste enmarañada en el río de mis pensamientos, mientras con suma cautela sostengo en mi mirada tu mirada. Un momento eterno que silencia al mundo y eleva en mi interior un aullido de felicidad. Doy un paso, y luego otro, acercándome a ti, a tus caricias, a nuestro amor, mientras todo se deshace a mi alrededor. En virtud del tiempo olvidado, tejo pretextos ausentes con los que regresar. Oculto en mi mismo, oculto en los detalles, cosecho pequeñas victorias infinitas que guardo como preciosos tesoros en la parte de mi alma que impulsa mi vida. Estoy aquí, y nunca cambiaré esta postura imposible que mantengo respecto a ti, por lo menos hasta que no deje de ser imposible. |
| Postura Imposible | |
|
A mi mismo Una cuerda que se tensa, un nudo en el alma que se aprieta, un árbol que cae sin hacer ruido, un silencio que se estrella contra la nada, una fiesta de despedida para un moribundo. Hoy he recibido una carta confeccionada con letras recortadas de un periódico, me sorprendí al comprobar que el remitente era yo mismo. Busqué un hueco en mi agenda en blanco, definitivamente no tenía tiempo para ir a la cita que me proponía la carta, así que, la arrugué y la guardé en la sección de cosas de las que arrepentirse. Proseguí con esa colección de instantes que simulan mi vida. Blasfemar a las puertas del cielo, eludir mi reflejo en la guadaña, recelar de la distancia que me separa del precipicio, inventar excusas poco convincentes para no respirar. Ayer envié una carta a mi captor concertando una cita para acordar mi liberación. No obtuvé respuesta. Trabajo duro, engrasando los engranajes de un enorme reloj predestinado ineludiblemente a detenerse. Hasta que llegue este momento el péndulo va segando mi cordura. |
![]() Carta De Secuestro |
|
Qué por qué me gusta escribir? Soy las palabras que vomito en el papel, ya que ellas son el puente que une los dos mundos que me definen, el concreto de la realidad y el abstracto del pensamiento. Me gustaría lograr una simbiósis mágica entre ellos que diera sentido a mi vida. En vulgar quimera me veo. Intentando acercarme a algo que se aleja de mí proporcionalmente a mi empeño por llegar hasta el. Ahora estoy en el puente, miro hacia abajo y que veo? Me veo reflejado en el tiempo, cobrando conciencia de mi mismo, llorando y riendo, lejos del peso del pensamiento, lejos de la levedad de la realidad, e intuyo que no hay más paz que la que uno se quiere dar. Por eso, amigo mio, por eso me gusta escribir. Para engañarme (extrema catarsis la de la huida en círculo), para creer en mi existencia, para demostrarla quitandole importancia, para olvidar, para escapar, para morir. El que puedas leer esto demuestra sólo tu existencia, no la mía (duda de todo). Un pensamiento en segundo plano, una emoción que se extingue, el alma se quedó en punto muerto en plena subida. |
|
Miedo a morir, miedo a vivir. La noche se deslizaba sobre el sueño sumiendolo en una vigilia desgarradadora. Agotado por esa absurda pasividad existencial que, inclemente, lo volcaba en una angustia insostenible, luchaba por filtrar la coherencia en sus pensamientos con la esperanza de atar cabos. Buscar sentido a su vida se había convertido en su secreto hobbie. Sentía la ineludible necesidad de urgar en el vacío que dejaba la indeterminación de las dudas que atormentaban su alma. Decidido a no obviar lo óbvio, rebuscó en lo cercano intentando resolver la proporción, la magnitud, la densidad y el punto de vista en que pasaba a convertirse inaccesible. Y, así, el amanecer lo sorprendió trazando planes para eludir su existencia. |
|
(pensamientos sucios) El enfermizo deambular del pederasta por un parque de atracciones. La última pincelada del autorretrato de un suicida. Un aborto improvisado en la trastienda de una carnicería. El oasis y la sed. Un niño regando una flor de plástico en un jardín de cemento. La carta de amor que perdieron en correos. El listado de pertenencias de un inocente en su entrada a la cárcel. El desglose de los números rojos de un moribundo. La fe de erratas de un libro en blanco. Cual será la nota de corte para el cielo? |
![]() cielo |
![]() |
Estímulos Caminando por un largo pasillo puedo sentir en mi mente como las agujas del reloj arrastran mi vida hacia una nueva etapa, Let It Be. La sombra de un susurro que se aleja lentamente por la oscuridad de un alma inacabada (sería tan fácil cerrar la noche que me cuesta imaginar una razón para hacerlo). Genética y tiempo consumido, no soy más que la absurda incógnita que hay que despejar simplificando factores. Soy el contenido y el continente, tan real como mis propios sueños. Madrugaré para desflorar al amanecer incorrupto que me anuncia que aún estoy vivo. Notas que se suceden desplomadas por su propio peso, rescatando a los supervivientes del naufragio del tiempo, Let It Be. Un pensamiento furtivo que nos roba el sueño. La inocuidad de una vida que nos pasa por alto, y un desvío que nos lleva de regreso al pasado por un camino empedrado de recuerdos. Una voz que desgarra la noche con un mensaje que llega tarde. |
| La casa de Asterión - Jose Luís Borges | |
|
Siempre de madrugada. Pasto de las obsesiones más absurdas, Los días se hacen largos y la vida corta. Escapando de las referencias me ubico en la necesidad de sentirme nauseabúndamente vivo y doy palos de ciego como el mejor. Atrapado en el punto de vista opuesto a mi reflejo, construyo castillos de duda. Mi grito de dolor se atraganta por un gemido de placer fuera de lugar. Los recuerdos pierden peso a medida que gano distancia. Hago girar platos sobre varillas en un mar de irreflexibilidad mientras el público se va marchando. Un alma llena de palabras vacías. Un esbozo que sólo promete un puzzle que no encajará en la inocuidad de mis sueños. Verborrea existencial, siempre de madrugada. Este sinsabor innato, este momento disecado, esta reticencia a vivir. Si pudiese saltarme ciertas casillas de este juego todo sería más fácil, supongo. Resistiéndome a reciclar pensamientos, no ceso de repetir la misma absurda letanía sin valor a enfrentarme a ella. Romper mi guión, debo romper mi guión y asumir la causalidad de una vida casual. |
![]() |
ZZZ Esta historia empezó en el instante en que empecé a escribirla. Desconozco su desenlace, y depende, básicamente, del momento en que me atrape el sueño. A veces las palabras fluyen, a veces se disuelven en el tiempo, otras se diluyen, y en ocasiones se pasman en un silencio indefinido. Hoy, a merced de mi felicidad, las palabras flotan como pompas de jabón en un cielo cargado de luz. No encuentro profundidad en mi mensaje, es la venganza de la otra cara de mi moneda. Sonrío, y me doy cuenta de que no la necesito. Una sensación de irrealidad inconveniente pervierte el sabor de este exquisito guiso que estoy degustando, tal vez necesita una pizca de dejarse llevar. Esta, tan apreciada especia, crece lejos de las tierras del esfuerzo, es más, cuanto más te esfuerzas por cosecharla más te cuesta lograrlo. Curioso, no crees??? ZZZ ZZZ ZZZ |
| Contando Ovejas | |
![]() |
Tiempo de Cambios. Sueños barajados al azar mientras mi alma mece la noche más oscura. Lágrimas desveladas que tiñen de secretos un cielo cansado de observarnos en silencio. Y, aún no del todo despierto, el mañana acecha detrás de mi mirada. Soy un libro abierto al que le faltan aclaraciones al pie de página y no obstante nadie las echa en falta, salvo yo mismo. Sumergidos en una trama a medio desarrollar, nos perdemos en los detalles, en busca de un sentido que nos permita sostener el final que nos fue adelantado ya en la primera escena. El humo dibuja extrañas y hermosas formas en el aire, evadiendo toda responsabilidad del fuego que consume, a sus pies, el tiempo que me queda. Saboreo un café mientras lucho por ordenar un puñado de sensaciones recién levantas que me hacen sentir vivo. Sonrío, convencido de que nunca se cierran las apuestas, y de que la jugada es perfecta. Buenos días. |
| Dark Roger - Daniel Vera | |
|
Vértigo. Soy la unidad minima de tiempo que reside en el vértice de la historia y empiezo a tener un poco de vértigo. Esta mañana, al despertar, mordí el anzuelo que había preparado antes de acostarme. Por qué será tan fácil engañarme? Para salir de esta sala acolchada de mentiras sólo me vale la llave de la verdad. Doy un paso más recordando no inmunizarme contra el dolor. (El amor y el dolor van en el mismo paquete, y me niego a prescindir del primero aunque eso suponga morir un poco cada día a manos del segundo). Borracho de hiperrealidad, busco mis ojos por una habitación ciega. Respirar dentro de una bolsa y suscitar comentarios entre el público. Se agotó la fe justo en el momento en que comprendí que no me iba ayudar, que no existía, que me basta con trazar la distancia que nos separa en línea recta, a piñón, e ir comiéndome un poco cada día. Apuesto por la vida, por el amor y por ti. |
![]() Groucho y Marilyn |
|
...cansado... Pasto de las obsesiones más absurdas, desmintiendo nuestro propio reflejo, nos adentramos en el sendero del subconsciente. Con los ojos vendados infrinjo leyes que aún no han sido dictadas, con la dulce esperanza de crear delitos que aún no existen. Jugando con la línea del tiempo, uniendo el vértice del pasado con el vértice del presente, evadiendo el futuro en eterna órbita por el filo de lo incoherente. Costumbres y rutina, indiferencia que confecciona realidades a medida. Comprando sensaciones que se destilan en los laboratorios ilegales de la angustia. Tanto silencio que llenar y tan pocas cosas que decir que no hayan sido dichas ya. Tormenta de pensamientos usados e ideas gastadas. Que cansado estoy. |
|
(pero cuidado con el foso que hay a tu espalda) Prosigo mi marcha en busca de las fronteras de mi conciencia. Rasgando el horizonte puedo ver un pensamiento incauto que se oculta de si mismo. Palpando la oscuridad encuentro formas que nunca logro discernir, y descarto la incógnita de una ecuación imposible. Pero debo llegar más lejos. Debo interpretar los suspiros que interrumpen mi monólogo y tejer con ellos el alegato que ha de liberarme del yugo de mi destino. Busco un títere ciego que interprete mi absurdo papel en esta comedia fuera de lugar, y así poder tomarme un respiro existencial. Llevo toda mi vida cogiendo carrerilla para lanzarme al vacío. No logro hilvanar mis ideas, y, se desparraman violentamente sobre un tapiz blanco en forma de locuciones inconexas. Mi pensamiento es como una obra de arte que vista de cerca no tiene sentido y que cuando te alejas unos pasos de ella salta a la vista su simple e incomprensiblemente obvio significado. Así que, aléjate unos pasos. |
![]() sonríe |
![]() |
Resetear. El tiempo desgarra mis intenciones dejando heridas en el alma que jamás cicatrizarán. La derrota se esconde en mi sombra, y el enemigo me murmura, al oído, secretos que no logro ocultar. Mi aliento cae preso en la tela de araña de la impotencia, y el reloj de arena prosigue su camino. El dolor es directamente proporcional a la distancia que me separa de ti, y ahora me separa la mayor de las distancias, yo. Seleccionando palabras con que describir aquello que no logro concebir (que estúpido). Oportunidades agotadas, sorteos de felicidad amañados, dulces con el sabor más amargo, inclemencia del recuerdo, presunción de culpabilidad, cánones impuestos a la vida, intereses elevados a corto plazo, redención fuera de tiempo, infidelidades de mi alma, enchufes para la nada, ir de vuelta. Tal vez nos deberían dar la posibilidad de resetear el alma, no crees? |
| ...payaso no sé... | |
|
Soplo. Reducir todo a un soplo simple y ausente, en un alarde de impotencia, reducir todo a un pensamiento errado y fugaz. Un silencio tullido que no logra pasar inadvertido entre una multitud de susurros. El murmuro de una campana de decepción que se aleja eternamente en un espacio limitado por los muros de la estupidez. La forma venció al contenido de nuevo enmudeciendo mis ansias de comunicar estos sentimientos que vacilan en el vértice de mi compostura. |
|
Nadie debe ser dueño de la posibilidad de abundancia que nos pertenece a todos. La realtividad de mis circunstancias se oculta bajo el peso del cansancio al llegar a casa después del trabajo (musita mi vecino mientras revisa su cartera a fin de mes). Cuanto más engañado estes más lucharas por defender el engaño. Algo no encaja y lo sabes, pero eludes ese silencio inadecuado en tu cerebro, hundiendo un poco más los pies en el cemento. La injusticia nos parece inevitable, es lógico, sobretodo si tenemos en cuenta que mientras formemos parte del sistema seremos culpable de ella. La competitividad no nos motiva, nos empuja, dejando siempre la verdad atrás y victimas bajo un triunfo que nunca llega y que nos somete a un ansia constante. Es posible el cambio? Sí es posible, sólo depende de ti. |
| Numero de visitas: 19664 |